📖Entre Páginas e Gemidos

O diário repousava aberto sobre a mesa, como se aguardasse por mais uma confissão. As palavras escritas ali eram testemunhas silenciosas de noites em que o desejo se transformava em memória. Mas naquela noite, não havia apenas escrita. Havia corpo. Havia entrega. Havia gemidos que se misturavam às páginas, tornando cada frase mais viva do que qualquer tinta poderia registrar.

Enquanto Vera se aproximava, percebi que o diário não era apenas registro. Era extensão do nosso prazer. Cada palavra escrita parecia ecoar no quarto, como se tivesse sido feita para acompanhar o ritmo dos nossos corpos. O som dos gemidos se tornava pontuação, e o calor da pele era a narrativa que nenhuma página poderia conter por completo.

O toque dela me fazia esquecer o mundo, mas ao mesmo tempo me lembrava de tudo o que já havia escrito. Era como se cada linha fosse profecia, e cada gesto fosse cumprimento. O diário, antes solitário, agora respirava junto conosco. As páginas se tornavam cúmplices, absorvendo não apenas palavras, mas também o suor, o desejo, a intensidade de uma noite que não se apagaria.

Naquele instante, percebi que escrever era também amar. Que cada gemido era uma frase não escrita, mas gravada na memória. E que o diário, entre páginas e gemidos, não era apenas papel. Era testemunha de um amor que se fazia carne e palavra ao mesmo tempo.