O Último Inverno de Lórien

O inverno chegara suave naquele ano, como se o tempo tivesse decidido caminhar em passos lentos dentro do castelo. Lórien sentia isso no corpo. Não havia dor, apenas um cansaço antigo, digno, construído por muitos anos de vigília, corridas no jardim, noites aos pés da cama e dias inteiros dedicados a guardar o amor que ali morava.

Ele escolheu o lugar onde sempre se sentiu inteiro. Deitou-se ao pé da cama do Rei e da Rainha, como fizera incontáveis vezes ao longo da vida. O respirar era tranquilo, quase ritmado com o silêncio do quarto. O Rei percebeu primeiro. Não com medo, mas com um reconhecimento sereno, como quem entende que certas despedidas não precisam de alarde.

A Rainha aproximou-se devagar. Ajoelhou-se ao lado de Lórien e pousou a mão sobre o pelo já grisalho. Seus dedos não tremiam. Havia apenas gratidão naquele toque. O Rei juntou-se a ela, e os dois permaneceram ali, acompanhando o descanso final de um amigo que sempre soube ficar.

Lórien adormeceu como viveu, em fidelidade absoluta e calma profunda. Não houve luta. Apenas entrega. O quarto parecia compreender e respeitar aquele instante. Ícaro, pousado em silêncio incomum, não cantou. Nilo aproximou-se com passos leves e sentou-se próximo, atento, como se guardasse o momento. Luzia observava de longe, imóvel, solenemente felina. Bravus deitou-se perto da porta, quieto, sentindo que algo sagrado acontecia.

Depois, o Rei e a Rainha envolveram Lórien em flores do jardim. As mesmas flores que ele vira nascer, protegera e atravessara em tantas estações. Não havia lágrimas de desespero, apenas olhos marejados de reconhecimento. Cada flor era um agradecimento. Cada silêncio, uma homenagem.

A despedida não carregava tristeza, mas plenitude. Lórien partira tendo cumprido sua missão com honra. Guardara o amor, o sono, a vida e o tempo. No castelo, algo se aquietava, mas nada se perdia. Porque certas lealdades não se vão. Elas permanecem, deitadas para sempre no lugar exato onde o amor repousa.