Cartas que Tocam a Pele 

Ela escrevia como quem acaricia. Cada palavra, uma ponta de dedo deslizando sobre a pele que ela ainda não conhecia, mas já desejava. O papel se tornava corpo, e a tinta, desejo. Ele lia como quem se deixa tocar, como quem fecha os olhos e sente o calor de uma presença que não está ali, mas vibra em cada frase.

As cartas não eram apenas mensagens. Eram gestos. Eram beijos que se escondiam entre vírgulas, suspiros disfarçados de reticências, gemidos contidos em parágrafos longos demais. Ela não escrevia para ser lida, escrevia para ser sentida. E ele não lia para entender, lia para se entregar.

Às vezes, ela descrevia o céu. Outras vezes, o que sentia ao imaginar o toque dele em sua nuca, o peso do olhar, o calor da respiração. E ele, ao ler, sentia tudo. Sentia como se estivesse ali, como se cada palavra fosse um dedo, uma boca, uma pele que se estendia até ele.

A distância não apagava o fogo. Ao contrário, o alimentava. Porque o que é escrito com o corpo, mesmo à distância, chega como brasa. E ele guardava cada carta como quem guarda perfume, como quem guarda lençóis marcados por noites intensas.

Ela sabia que um dia ele tocaria sua pele de verdade. Mas até lá, suas palavras fariam esse papel. E ele sabia que, quando a encontrasse, não precisaria perguntar nada. Porque já teria sentido tudo, cada curva, cada arrepio, cada silêncio entre as frases.

As cartas eram o prelúdio. O ensaio. A dança antes do toque. E enquanto o tempo não permitia o encontro, eles se amavam assim, com palavras que tocavam mais fundo do que mãos, mais quente do que bocas, mais eterno do que o próprio tempo. com o capítulo IV?