✉️ A Carta Nunca Enviada 

Guardei aquela carta por semanas. Escrevi com a mão trêmula e o coração em chamas, como quem despeja tudo o que não cabe mais no silêncio. Não era uma carta comum. Era uma confissão. Um desabafo. Um pedaço de mim que só existia quando pensava em ti.

Começava com teu nome, como se invocá-lo fosse suficiente para me acalmar. Depois, vinham as palavras que nunca tive coragem de dizer em voz alta. Falei do dia em que te vi pela primeira vez e soube, sem saber, que algo em mim mudaria. Falei dos teus gestos pequenos, dos teus silêncios que me tocavam mais do que qualquer grito. Falei do medo de te perder mesmo sem nunca ter te tido por completo.

A carta dizia que te amo. Não com o amor que se grita, mas com aquele que se guarda, que se protege, que se escreve e não se envia. Dizia que cada vez que te vejo, meu mundo se reorganiza. Que tua ausência é presença constante. Que teu nome é oração e tua lembrança, abrigo.

Nunca enviei. Dobrada com cuidado, ela repousa entre as páginas de um livro que sei que nunca emprestarei. Às vezes a releio, como quem visita um lugar sagrado. E toda vez que o faço, percebo que aquela carta não era para ti. Era para mim. Para que eu nunca esquecesse o que é sentir de verdade.

Se um dia a encontrares, saberás. Que ali, entre tinta e papel, mora tudo o que nunca te disse. E tudo o que ainda espero dizer.