A Forma Como Meu Corpo Lembra do Teu

Meu corpo guarda o teu como quem guarda um segredo antigo, daqueles que não se contam, apenas se reconhecem. Mesmo sem toque recente, ele sabe exatamente onde tua pele começa e onde termina, como se tivesse aprendido teu contorno em outra vida e nunca mais tivesse esquecido. Há um reconhecimento silencioso que não depende da presença, apenas da verdade do que foi sentido.

Às vezes, esse lembrar acontece sem aviso. Um arrepio discreto, um ajuste involuntário da respiração, uma pausa súbita no pensamento. Meu corpo reage antes de qualquer memória consciente, como se fosse guiado por um saber mais profundo, mais instintivo. Não é nostalgia. É permanência. Algo em mim continua em sintonia com você.

Há memórias que não pertencem ao passado. Elas vivem no corpo como um mapa sensível, gravado não por repetição, mas por intensidade. Meu corpo lembra do teu não em cenas, mas em sensações. Na temperatura imaginada da pele, na proximidade que ainda se faz sentir, no espaço exato onde você sempre parece caber.

Mesmo distante, teu corpo permanece em mim como uma referência íntima. Não ocupa, não invade, apenas existe. É uma lembrança viva, que não dói, não pesa, apenas desperta. Como se meu corpo soubesse que aquilo que reconheceu uma vez de forma verdadeira nunca se perde.

Esse segredo antigo que carrego não pede explicação. Ele se manifesta no silêncio, no gesto contido, na forma como permaneço inteiro ao pensar em você. Meu corpo lembra do teu porque nunca deixou de saber. Há vínculos que não se apagam com o tempo. Eles apenas aprendem a existir de outro modo, mais profundo, mais silencioso, mais fiel.