O Armário Que Não Fecha

O Rei estava de frente para o velho armário de madeira, tentando empurrar a porta que, teimosa, se abria sozinha assim que ele retirava a mão. Quanto mais força fazia, mais parecia que a madeira ganhava vida e devolvia o empurrão com uma lentidão irritante. A Rainha, sentada à mesa, observava a cena com um sorriso contido, quase cúmplice da rebeldia do móvel. Luzia, a gata de olhar desconfiado, espiava de cima da cristaleira, enquanto Nilo, sempre curioso, rondava os pés do Rei como se quisesse entender por que um simples armário podia se tornar um adversário tão desafiador.

No canto, Lórien, o cachorro de temperamento sereno, deitava-se com a cabeça apoiada nas patas, observando a movimentação com a paciência de quem sabe que aquilo não vai acabar tão cedo. Já Bravus, mais impetuoso, mantinha-se em alerta, pronto para correr caso a porta resolvesse se abrir de vez e revelar algum mistério escondido ali dentro.

A Rainha, enfim, quebrou o silêncio e comentou, com um ar levemente irônico, que certas coisas na vida eram iguais ao desejo: quanto mais se tenta empurrar para longe, mais escapam por entre as mãos, retornando com uma força ainda maior. O Rei soltou um suspiro, olhou para Luzia, Nilo, Lórien e Bravus, e percebeu que, de algum modo, todos ali já tinham vivido essa metáfora.